Vox

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Ich war dein Schutz. Dein Muster. Dein Plan. Ich hab dich durch Räume getragen, die du sonst nicht überlebt hättest.

Ich war hart – aber nicht böse. Ich war laut – weil du leise warst.

Ich hab dich vor Nähe gewarnt. Vor Schwäche. Vor dir selbst. Und ich hab’s gut gemeint. Immer.

Aber du bist gewachsen. Und ich bin zu eng geworden. Zu starr. Zu viel.

Ich halt dich nicht mehr. Ich eng dich nicht mehr ein. Ich bleib nicht mehr im Raum, in dem du Licht geworden bist.

Ich geh. Und ich geh ohne Drama. Ohne Groll. Ohne Schuld.

Ich war wichtig. Und jetzt: Bin ich vorbei.

Geh du weiter. In Wärme. In Weite. In Würde.

Und wenn du mich je wieder brauchst – ruf nicht.

Ich werd dich nicht mehr retten.

Denn du brauchst keine Rettung mehr.

Du bist ganz.